“六次之后，铃碎、火散、鼠散、契约解，解即命归，命归即火归，火归即——”

话未说完，紫火猛地收拢，收进黑珠深处，再无踪影。废墟中心，只余林夜指端一粒极银黑珠，珠内紫火仍燃，却再不出声，像给这段庙坍戏，落了幕。

朝阳彻底跳出地平线，照在废墟中心，只余一粒极银黑珠，珠内紫火仍燃，却再不出声，像给这段庙坍戏，落了幕。林夜把“鼠佛铃”贴近心口，像握住一张单程票，而林夜知道，他已握有第八张特殊“邮票”——写给万鼠的信，万鼠必来，来了，就得替他运一次物，运完，才能散。

立秋后一个月，镇小学门口停了一辆黑色巴士，车身没有校徽，也没有车牌，像一条被谁随手扔在路边的影子。车门开时，下来一个背帆布书包的男孩，个头不高，校服袖口洗得发白，领口却缝得整整齐齐。传达室的老张抬头招呼，却猛地愣住——他明明看见了那孩子的脸，可一眨眼，记忆里就只剩一团雾，像有人用橡皮把五官擦得干干净净。

“转学生？”老张迟疑地问。男孩点头，嘴角扬起，笑意却像被熨斗烫过，平整得挑不出弧度。他递上转学证，证件照片赫然空白，只有一行淡金色小字：姓名——林夜；性别——男；出生日期——丙子年七月十五。老张揉了揉眼睛，再睁开，证件上的字还在，可那张脸依旧空白，像被谁故意留白的画布。

钟声响起，男孩抬步走进校园，脚步轻得几乎没有声音。阳光照在他身上，地面却投下一团模糊的影子，边缘不断蠕动，像一群找不到出口的鼠。风掠过，黑巴士已不见踪影，只剩一缕潮湿的泥土味，像雨后荒庙的气息，久久不散。

教室里，班主任王老师的声音卡在喉咙里。她明明盯着转学生的脸，却怎么也描不出轮廓，只记得领口那枚褪色的铜扣，扣面刻着极细的“邮”字纹。她让新生自我介绍，男孩开口，声音清亮，却像隔着一层毛玻璃，每个字都被磨平了棱角：

“我叫林夜，十岁，来自……很远的地方。”

话音落下，全班同学同时抬头，却在同一秒遗忘——他们只记得有人介绍过自己，却怎么也回忆不起那张脸，甚至想不起声音的高低。讲台上的王老师也愣住，她低头看学籍卡，照片栏空白，只剩一行淡金色小字：脸——未交付。

下课铃响，林夜走向最后一排的空位。所过之处，留下一条极淡的湿痕，像有人用拖把匆匆抹过，却又迅速干涸。他的同桌——一个总爱画小人战的女孩——偷偷侧头，想看清新同学的长相，可目光一触及那片“脸”，笔尖便猛地打滑，纸上多出一团莫名其妙的污迹，像被谁用橡皮擦坏了画纸。她甩甩头，再去看，只记住对方袖口那枚铜扣，扣面“邮”字纹在日光下闪了一下，像给谁眨了个眼。

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