唐小次听了一会儿，开始坐不住了。

他扭了扭身子，把油纸袋里的那块猪油年糕拿出来闻了闻，又放回去，然后又趴在桌上，下巴搁在桌面上，眼睛还是看着戏台上那个女的。

那个女的在弹琵琶的时候，手指的每一次拨动都带着一种说不出的优美。

“舅舅，”唐小次用气声问唐承安，“他们在唱什么？”

唐承安也把声音压得很低：“唱的是《枫桥夜泊》，就是寒山寺那首诗。”

唐小次“哦”了一声，然后认真地听了几句，又用气声问：“那怎么唱了这么久？

诗不是很短吗？”

唐承安忍着笑回答：“评弹会把一首诗唱很长，加了很多词进去，讲了一个故事。”

唐小次想了想，又问：“讲什么故事？”

唐承安想了想，说：“讲一个人坐船路过苏州，晚上睡不着，听到钟声，想家了。”

唐小次“哦”了第二声，然后安静了一会儿，好像在想“想家了”是什么感觉。

他想了一会儿，大概没想明白，因为他很快就又开始扭了。

从坐着变成了半躺着，又从半躺着变成了趴在桌上。

下巴搁在手背上，眼睛半睁半闭地看着戏台上那盏灯，灯的光晕在他眼里化开，变成了一团温暖的、橘红色的、毛茸茸的雾。

唐小初没动。

他坐得很直，两只手放在桌上。

扇面上的那只蜻蜓在灯光下像是活了过来，翅膀上的纹路清晰得像真的。

他的眼睛一直看着戏台上那个穿旗袍的女人，不是看她弹琵琶的手指。

虽然那些手指确实很美，而是看她的表情。

那个女人的表情在昏黄的灯光下几乎看不出变化，始终是那种淡淡的、微微带笑的。

但唐小初觉得，她的眼睛里有东西在动，不是泪，是光，是灯光落在她眼里之后被她的情绪染过了又折射出来的、一种新的、带着温度的光。

那支曲子唱完了。

琵琶收了最后一个音，三弦还余了一个尾韵，在空气里颤了颤。

颤得像一根被风吹动的蛛丝，细细的，亮亮的，在灯下闪了一下。

然后断了，融进了茶馆里那片温热的、沉静的空气中。

茶馆里响起了掌声。

女演员换了一支曲子。

这一支和刚才那支不一样。

刚才那支是慢的、沉的。

这一支是快的、轻的。

琵琶的声音变得活泼起来，每一个音都脆生生的、亮晶晶的。

三弦的声音也跟着快了起来，像一条在山涧里奔流的小溪，哗啦哗啦的，一路唱着歌往前跑。

两个人的声音交织在一起，快而不乱，密而不杂。

男的又开口了。