晚上，宋峰坐在老槐树下，把那颗木头浪花掏出来，在月光下看。浪花卷起来，像一只张开的手，手心里有一颗种子。他闭上眼，将意识沉入木头浪花。木头里有一滴水，不是他放进去的，是木头自己吸收的。水在木头里流淌，很慢，很轻，像一条小河。小河从浪花的手心流过，流过那颗种子，种子在发芽。他睁开眼，看着手里的木头浪花。浪花还是那个浪花，但他知道，里面的种子活了。

他站起来，走到荷花池边，把木头浪花放进水里。浪花浮在水面上，随着水波轻轻摇晃。种子在浪花手心里，也在水里。他蹲下来，看着它。它会发芽的，不是在水里，是在土里。浪花会把它送上岸，种在沙滩上，长成树。

他起身，走回屋里。阿月已经睡了，枕边摆满了木头玩意儿。那颗新刻的浪花不在，在他怀里。阿月手里握着另一个木头浪花，一模一样的，只是手心里的种子小一点。宋峰站在床边看了一会儿，然后躺下，闭上眼。

丹田里的龙盘着，不声不响。它的鳞片上，青碧色的纹和灰色的纹交织在一起，像一张网。网很密，很牢，把他体内的水神之力和天劫之力紧紧地绑在一起。不是对抗，是融合。龙睁开眼，青碧色的瞳孔里那点灰色的光变大了，不是扩散，是生长，像种子发芽。它看着宋峰，宋峰看着它。他们都知道，第六层不远了。

清晨，阿月醒来，看到宋峰还在睡。他轻手轻脚地爬起来，跑到院子里，蹲在荷花池边。池水很清，能看见下面的淤泥。淤泥里那颗嫩芽长高了，两片叶子舒展开来，圆圆的，绿绿的，像两把小伞。他伸手摸了摸，凉凉的，软软的。他笑了。

他跑回屋里，把那把旧刻刀拿出来，找了一块软木头，开始刻。刻什么呢？刻一片荷叶吧。他刻得很慢，一刀一刀，把木头削成圆圆的，薄薄的，上面刻了几道脉络，像荷叶的纹路。刻完了，他捧在手心里看，圆圆的，绿绿的——木头不绿，但他刻得圆。他把木头荷叶放在池边，看着它在水面上漂。风吹过来，它动了，顺着水流飘到池中央，沉下去了。阿月看着水面，等了一会儿，它没有浮上来。他笑了。“它去找那颗种子了。”

宋峰从屋里走出来，站在他身后。“刻了什么？”阿月指着水面。“一片荷叶。沉下去了，去找那颗种子了。”宋峰蹲下来，看着水面。水面很平静，映着他的脸，青碧色的眼睛，淡淡的灰色纹路。他伸手摸了摸水，水是温的。“它会找到的。”阿月点点头。“嗯。会找到的。”

晚上，阿月躺在床上，摸着那片木头荷叶——他留着的那片。圆圆的，薄薄的，上面刻着细细的脉络。他把它掏出来，在月光下看，像一把小伞。他轻轻开口：“母亲，今天宋大哥把浪花放水里了，种子会发芽。刻了一片荷叶，沉水底了，去找那颗种子了。你那里，也有荷叶吗？”

月光洒落，无声无息。他仿佛看到，在那遥远的地方，有一道温柔的身影，正微笑着，对他点头。他笑了。

“晚安，母亲。”窗外，夜风轻拂。水脉还在流，宋大哥的骨头上的裂纹还在，但它被包住了，像琥珀里的虫子。阿月知道，它会好的。他等着。

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