他收回手，转身走回屋里。阿月已经睡了，枕边摆满了木头玩意儿。那片木头叶子放在最前面，椭圆的，边上有一道一道的齿。宋峰站在床边看了一会儿，然后躺下，闭上眼。丹田里的龙盘着，不声不响。鳞片中央那点红光很淡，像远方的渔火。他沉沉睡去。

清晨，阿月醒来，看到宋峰还在睡。他轻手轻脚地爬起来，跑到院子里，蹲在荷花池边。池水很清，能看见下面的淤泥。那株小荷还在，叶子圆圆的，绿绿的，在一片枯黄中格外显眼。他伸手摸了摸，凉凉的，软软的。他笑了。

他跑回屋里，把那把旧刻刀拿出来，找了一块软木头，开始刻。他要刻一株小荷，和池子里那株一模一样。他刻得很慢，一刀一刀，把木头削成细细的茎，圆圆的叶。刻完了，他捧在手心里看，像，像池子里那株小荷。他把木头小荷放在池边，看着它在水面上漂。风吹过来，它动了，顺着水流飘到池中央，和那株真小荷挨在一起。一真一假，一绿一白，并排站着。

宋峰从屋里走出来，站在他身后。“刻了什么？”阿月指着水面。“一株小荷。和真的并排。”宋峰蹲下来，看着那两株小荷。一株是真的，一株是刻的。一株活了一万年，一株刻了一个早晨。但它们在一起，不打架。

“好看。”宋峰说。阿月笑了。

晚上，阿月躺在床上，摸着那株木头小荷——他留着的那株，没有放水里的。细细的茎，圆圆的叶，叶片上刻着细细的脉络。他把它掏出来，在月光下看，像一把小伞。他轻轻开口：“母亲，今年秋天了。荷花枯了，小荷还绿着。刻了一株小荷，和真的并排。你那里，也有小荷吗？”

月光洒落，无声无息。他仿佛看到，在那遥远的地方，有一道温柔的身影，正微笑着，对他点头。他笑了。

“晚安，母亲。”窗外，夜风轻拂。水脉还在流，小荷还在绿，体内的那颗种子还在等。不急。秋天到了，冬天也不远了。但春天总会来的。他等着。

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