第二天，他开始打坐。闭着眼，把神识沉入体内。丹田里，那颗金丹静静地悬浮着，温润的光，像一块被盘了很久的玉。他把神识探过去，金丹颤了一下。不是回应，是习惯。他试着调动灵力，灵力从金丹里涌出来，顺着经脉走了一圈。还是那么顺，还是那么强。金丹后期，灵力就到这儿了，再多就没有了。他把神识退出来，睁开眼。雾还是那个雾，什么都没变。他站起来，走到悬崖边上，往下看。看不见底，只有白茫茫的雾。他捡了一块石头，扔下去。石头掉进雾里，没有声音。他又捡了一块，扔下去。还是没有声音。他退后一步，坐下来。

第三天，他没看雾，也没打坐。他坐在石头旁边，把那幅画拿出来，摊在膝盖上。画里的人影还是那样，背对着他，坐在桌前。他盯着那个人影，盯了很久。然后他伸出手，按在那个影子上。纸是糙的，墨是平的，什么都摸不出来。但他觉得，那个人影好像在动。不是转身，是站起来。他盯着那个人影，盯到眼睛发酸，盯到那个人影不动了。他收回手，把画收起来。站起来，走到悬崖边上。雾还在，和三天前一模一样。他站在那里，看着那片雾，忽然觉得雾在动。不是飘，是翻，像一锅煮开的水，咕嘟咕嘟地翻。他盯着那片翻涌的雾，盯着盯着，雾里出现了一个影子。不是山的影子，是门的影子。很大，很高，灰白色的，半透明的，像是用雾做的。门上刻着两个字。那两个字他不认识，但他知道那是什么。归墟。

他站在那里，看着那扇雾做的门，看了很久。然后他伸出手，推了一下。门没动。他又推了一下，还是没动。他收回手，看着那扇门。门还在那里，半透明的，晃晃悠悠的，像是随时会散。他想起那块石头上刻的字。道不在门后，在门前。那个人在这里坐了三天，悟了。悟了什么？也许就是这句话。道不在门后，在门前。门后面的东西，他推不开。但门前面的东西，他看得见。他站在门前，门在那里，他在这里。这就是道。

他站在那里，站了很久。然后他转身，走回石头旁边，坐下来。把那幅画拿出来，摊在膝盖上。画里的人影还是那样，背对着他，坐在桌前。他看着那个人影，忽然觉得那个人影不是别人，是他自己。不是将来的他，是现在的他。他坐在桌前，背对着门。门在他身后，他看不见。但他知道，门在那里。他一直在画那扇门。画了这么多年，画的就是它。他低下头，看着画里那些弯弯曲曲的线条。那些线条，不是线条，是门上的符文。他画了那么多遍，今天才认出来。

他把画收起来，站起来，走到悬崖边上。那扇雾做的门已经散了，雾也平了，白茫茫的，和三天前一模一样。但他知道，门还在那里。不在雾里，在他心里。他站了一会儿，然后转身，开始下山。

下山比上山快，但膝盖疼。每一步都要用膝盖撑着，撑着撑着就软了，软了就想跪。他没跪，扶着石头，一步一步往下挪。走到山脚下的时候，天快黑了。他站在那块石碑前面，看着碑上那两个字。归山。他看了很久，然后伸出手，摸了摸。石头是凉的，字是凹下去的。他收回手，转身，往南走。

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