他弯腰时，棉布从臂弯滑下来，落在散落的书页上。

捡起《论语》时，指腹蹭过被踩皱的书角，慢慢将它抚平，又轻轻掸去封面上的枯叶与灰尘――有片枫叶碎末粘在“仁”字上，他用指甲小心翼翼地剔下来。

“就像您怀里的怀表，”墨先生抬眼看向贵族紧攥斗篷的手，那里正鼓着块怀表的形状，“我刚才瞧见表链是银的，准是血族银匠的手艺；可那齿轮转得那样匀，定是人类铁匠铸的。俩物件凑一块儿，不也转得比谁都准？”

贵族的喉结动了动，墨先生趁机把《论语》往他面前送了送，书页间夹着的干枯薰衣草掉出来，是去年血族姑娘来换书时留下的。

“书和表一样，”墨先生的声音里掺了点巷口的风声，“分那么清干啥？有用，能凑一块儿发光发热，就是好东西。”

他把《论语》立在翻倒的书架旁，又捡起地上的《血源论》，让两本书的书脊重新靠在一起，像刚才什么都没发生过。

“您看，它们自己都往一块儿凑呢。”墨先生拍了拍手上的灰，眼角的皱纹里盛着点阳光，“老话说得好，强扭的瓜不甜，可愿意凑堆儿的，拦也拦不住。”

贵族的脸“腾”地涨成了猪肝色，耳尖泛起血族特有的青紫色，攥紧的拳头骨节咯咯作响，指缝间漏出点银灰色的气――那是血族动怒时才有的征兆。

他盯着墨先生手里的《论语》，喉结上下滚动，像是有话堵在喉咙里，却被什么东西卡住，吐不出半个字。

墨先生却像没瞧见他的怒气似的，转身走到柜台后，弯腰从最下层的抽屉里抽出本蓝布封皮的书。