书斋里很静，只有镊子碰击瓷盘的轻响，和窗外渐暗的天光一同流淌，像一首没有歌词的曲子。

“这里的翻译有误。”她忽然开口，声音轻得像飘落的雪，却精准地打破了书斋里的宁静――空气里原本只有浆糊的米香，和两人匀净的呼吸声，此刻都被这几个字轻轻拨开。

林砚之正对着放大镜，笔尖悬在译稿上，契约里那句血族古语的翻译刚写了“共生”二字。

闻抬头时，只见伊莎贝拉戴着手套的指尖正轻轻点在那两个字上，小羊皮的触感极轻，羊皮纸却像有生命般微微凹陷，仿佛在回应这触碰。

“原文是‘共栖’，不是‘共生’。”她的指尖没有移开，花体字的墨痕在放大镜下泛着银芒，“‘共生’是彼此依存，缺了一方便无法存活；‘共栖’是各有根基，却愿意为对方留一片屋檐。”

林砚之握着钢笔的手顿了顿，忽然想起羊皮纸边缘那些交错的纹路――人类的修补痕迹与血族的保存印记，各自清晰，却又温柔地嵌合在一起，像两种不同的植物，在同一片土里长出了缠绕的枝丫。

林砚之抬头时，恰好对上她的目光。

虽然隔着层墨镜，却能感觉到那视线轻轻落在他额前的碎发上――那里沾了点糯米胶的白痕，是刚才修补纸页时不小心蹭到的。

“‘共生’是彼此扯不开，”她解释道，气音里那点血族特有的沉郁淡了些，添了点不易察觉的柔和，像大提琴的弦被轻轻拨了一下，“就像菟丝子缠上大树，离了谁都活不自在。”

她顿了顿，指尖在羊皮纸上虚画了个圈，“‘共栖’是各有各的窝，却愿意每天早上隔着篱笆问声好。”