他缩在角落里。

双手抱膝。

眼神空洞地盯着那个炭盆里明明灭灭的火星。

就在几个时辰前。

他还是坐拥十万铁骑、让大唐皇帝都要低头的草原霸主。

现在。

他只是一个编号。

一个连名字都没有的囚犯。

这种落差。

比杀了他还难受。

“哗啦――”

帐篷帘子被掀开了。

一股冷风灌了进来。

颉利哆嗦了一下。

抬起头。

看到了两张脸。

一张是那个让他恨之入骨、又怕之入骨的李靖。

另一张……

颉利的瞳孔猛地收缩了一下。

李世民！

那个当年在渭水河畔，被他逼着签下城下之盟的大唐皇帝！

那个曾经在他面前，不得不低下高贵头颅的天可汗！

现在。

他穿着那身奇怪的、却又显得格外精神的绿色大衣。

脸上挂着一种……

看猴子一样的戏谑笑容。

“哟。”

“这不是颉利可汗吗？”

“好久不见啊。”

“气色不错嘛。”

李世民开口了。

声音里带着一股子说不出的畅快。

三十年河东，三十年河西。

这报应。

来得真特么快！

颉利咬着牙。

想要站起来。

想要骂回去。

可是腿一软。

又瘫坐在了地上。

饿的。

也是吓的。

“你……你想干什么？”

“要杀就杀！”

“别来羞辱我！”

颉利的声音嘶哑，像是破风箱。

“羞辱？”

李靖走了进来。

手里拿着一根小教鞭――其实就是一根枯树枝。

他在手里轻轻拍打着。

“001号。”

“注意你的措辞。”

“我们这是在关心你。”

“在帮助你。”

“在挖掘你的……艺术潜力。”

李靖一本正经地说道。

“艺术……潜力？”

颉利懵了。

这帮汉人，到底在说什么鬼话？

“委员长说了。”

“你颉利，虽然打仗不行，治国不行。”

“但这身段，这柔韧性，一看就是个跳舞的好苗子。”

“特别是那个胡旋舞。”

“那是你们西域的绝活啊。”

“这要是失传了，多可惜？”

李世民在旁边帮腔道。

“对对对。”

“我想起来了。”

“当年在渭水，你不是还想让我给你跳舞吗？”

“现在好了。”

“风水轮流转。”

“该你给我……哦不，是给全天下的百姓，展示一下你的才艺了。”

颉利的脸。

瞬间涨成了猪肝色。

那是血气上涌的表现。

“我不跳！”

“我是可汗！”

“我是狼的子孙！”

“我死也不跳！”

颉利咆哮着。

仿佛要用这最后的吼声，来维护自己那已经碎了一地的尊严。

“不跳？”

李靖脸上的笑容消失了。

取而代之的。

是一种比外面的风雪还要冷的寒意。

“001号。”

“你好像还没搞清楚状况。”

“在这里。”

“没有可汗。”

“只有想吃饭的人，和不想吃饭的鬼。”

李靖指了指帐篷外面。

“你的那十万族人。”

“现在都在干活。”

“都在为了下一顿饭而努力。”

“你如果不跳。”

“那好办。”

“我这就下令。”

“把他们的馒头，全停了。”

“就说是你颉利可汗有骨气。”

“宁可饿死十万族人，也不肯扭一下屁股。”

“你说。”

“到时候。”

“那十万个饿疯了的突厥人。”

“是会恨我呢？”

“还是会恨你这个……有骨气的可汗呢？”

这一招。

太毒了。

简直是毒得流脓。

颉利愣住了。

他看着李靖。

就像看着一个魔鬼。

停粮？

那是十万条人命啊！

如果真的因为他不跳舞，而让十万人饿死。

那他颉利。

就算死了。

也会被突厥人的唾沫星子淹死。

也会被长生天诅咒永世不得超生。

“你……”

“你好狠……”

颉利浑身颤抖。

眼泪。

终于忍不住流了下来。

混着脸上的灰尘。

冲出了两道泥沟。

“狠？”

李靖摇了摇头。

“这叫大爱。”

“牺牲你一个人的面子。”

“换来十万人的肚子。”

“这买卖，多划算？”

“行了，别墨迹了。”

“开始吧。”

李靖用树枝敲了敲地面。

“来。”

“先走个位。”

“提臀！”

“收腹！”

“下巴抬起来！”

“眼神！”

“眼神要妩媚一点！”

“别跟死了爹一样！”

“要有激情！”

“要有对美好生活的向往！”

颉利哭了。

一边哭。

一边在那狭小的帐篷里。

在那两个汉人戏谑的目光下。

笨拙地、屈辱地。

扭动起了他那肥硕的腰肢。

左三圈。

右三圈。

脖子扭扭。

屁股扭扭。

……

李世民看着这一幕。

笑得眼泪都出来了。

他转过头。

看着帐篷外那漫天的风雪。

心里突然涌起一股前所未有的豪情。

这才是大国风范啊。

不用刀。

不用枪。

只用一碗粥。

一个馒头。

一支舞。

就把一个强大的帝国，踩在了脚下。

踩进了泥里。

甚至。

还把它变成了一个供人娱乐的小丑。

“药师兄。”

“我服了。”

“彻底服了。”

“这江宸……”

“真乃神人也。”

李靖没有说话。

他只是看着正在“翩翩起舞”的颉利。

嘴角勾起一抹冷笑。

神人？

不。

他是那个把神拉下神坛。

然后告诉所有人。

神，也是要吃饭的。

也是要干活的。

也是……

可以用来跳舞的。

……

第二天清晨。

风雪停了。

太阳出来了。

照在黑石谷那皑皑的白雪上。

刺得人眼睛生疼。

一支庞大的队伍。

开始拔营起寨。

没有战马的嘶鸣。

只有沉重的脚步声。

十万突厥俘虏。

被编成了十个“劳动改造支队”。

每个人手里。

都拿着一把铁锹，或者一个镐头。

那是他们的“新武器”。

他们排成了一条长龙。

蜿蜒向南。

向着朔方。

向着那条即将动工的铁路。

向着他们从未见过的、那个叫做“工业化”的新世界。

李靖骑在马上。

看着这条长龙。

拿起了步话机。

“洞两，洞两。”

“我是洞一。”

“货物已发出。”

“十万件。”

“全都是优等品。”

“请注意查收。”

步话机那头。

传来了洛阳方面滋滋啦啦的电流声。

然后。

是一个年轻、沉稳、却又带着一丝笑意的声音。

“收到。”

“辛苦了，大包工头。”

“回来请你喝庆功酒。”

“对了。”

“那个领舞的。”

“别给弄死了。”

“那是咱们庆典上的……压轴节目。”

李靖笑了。

对着步话机敬了个礼。

“明白！”

“保证让他……舞出风采！”

“舞出水平！”

“舞出咱们华夏共和国的……大国威仪！”

放下步话机。

李靖一挥马鞭。

“出发！”

“回洛阳！”_c