丘吉尔走了两个街区，在一家杂货店门口停下来。

他从口袋里摸出几枚硬币，买了一包最便宜的烟。

他拆开包装，抽出一根，点着了。

烟很呛，他咳了两声。

他把烟夹在指间，站在杂货店的遮阳棚下面，看着街上的行人。

行人匆匆走过，没有人看他。

他把烟抽完，烟蒂摁灭在墙上，收进口袋里。

然后他转过身，朝公寓的方向走去。

他知道，白宫这条路走不通了。

现在只剩一条路。

科斯特洛。

他明天要去见科斯特洛。

他要把老脸豁出去。

他要在那个黑帮头子面前坐下来，说自己没钱，说自己需要时间，说自己会想办法。

他不知道科斯特洛会怎么反应。

也许揍他一顿，也许让他写欠条，也许直接让他消失。

但他没有别的选择。

他只能去。

因为逃避解决不了问题。

躲到公寓里，科斯特洛的人也会找上来。

与其被找上门，不如自己走上门。

至少那样，他还能坐在桌子前面，跟对方平起平坐地谈。

哪怕那张桌子是黑帮的桌子。

哪怕那个平起平坐是假装的。

他这辈子假装过很多东西。

再多假装一次，也无所谓了。

第二天的华盛顿，乔治城，一家私人俱乐部。

科斯特洛的俱乐部在乔治城一条不起眼的巷子里，门面很小，挂着一块不显眼的铜牌，上面写着“会员制私人俱乐部”。

门是橡木的，刷了深棕色的漆，推开之后是一条铺着地毯的走廊，灯光很暗，墙上挂着几幅旧画。

走廊尽头是一间大房间，中间摆着一张长桌，两边各放了三把椅子。

天花板上吊着一盏枝形灯，光线调得很低，照得人脸上明暗分明。

科斯特洛坐在桌子一端，身后站着两个穿黑西装的男人。

他穿着一件深蓝色的丝质衬衫，领口敞着一颗扣子，脖子上围着那条标志性的丝巾，手里夹着一根雪茄。

这个人看起来四十出头，脸圆，但眼睛很尖，笑起来的时候嘴角往上牵，眼睛不笑。

典型的皮笑肉不笑的笑面虎类型。

丘吉尔被引进来的时候，科斯特洛站起来，绕过桌子，伸出手。

丘吉尔握住他的手，掌心很厚，指头粗短，握得很紧。

科斯特洛说：

“首相先生，请坐。

喝点什么？”

丘吉尔说：

“威士忌。不加冰。”

科斯特洛朝身后的人摆了摆手，一瓶威士忌和两个杯子很快送了上来。

科斯特洛亲自给丘吉尔倒了一杯，放在他面前。

然后他回到自己的椅子上坐下来，把雪茄在烟灰缸边上磕了磕，看着丘吉尔。

“首相先生，我这个人说话直。

你别介意。”

科斯特洛开口了，

“你拿了我的钱。

你说能翻三倍。

现在钱没了。

我不问你为什么没的。

市场跌了，谁都可能亏。

但钱是我的。我得要回来。”

丘吉尔把威士忌端起来，喝了一口。酒很烈，但他没有皱眉。

他把杯子放下，看着科斯特洛说：

“科斯特洛先生，我不瞒你。

我现在身上一分钱都没有。

我的账户是空的，我的公寓是租的，我每天早上吃的面包是打折的，你就算把我卖了，也值不了那么多的美金啊。”

科斯特洛抽了一口雪茄，把烟吐出来。

他的眼睛盯着丘吉尔，嘴角那点笑意还在，但更淡了。

“首相先生，你这话我信。

你破产的事，整个华盛顿都知道了。

但我这个人不看重你现在的钱包，我看重你以后的钱包。

你有一张好嘴，有一个好名字。

你还能赚到钱。

你欠我的，可以慢慢还。

但你得让我看到你在还。

你不能躲。躲解决不了问题。”

丘吉尔靠在椅背上，两只手搁在膝盖上。

他的手指头微微蜷着，但脸上的表情很稳。

他这辈子跟很多人打过交道——国王、首相、将军、资本家、记者。

他知道什么时候该硬，什么时候该软，现在的情况就该软。

但软也要软得有分寸。

他说：

“科斯特洛先生，我不躲。

我来了。

这就是我的态度。

但我要跟你说实话——我现在连下个月的房租都拿不出来。

你让我还五万，我没有。

你让我现在签一张欠条，我可以签。

但欠条不能当饭吃，也不能当你手下的工资。