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秦台今日有风。

是初夏那种干燥的、带着沙枣花香的风。从漠泉方向推过来，穿过草方格，越过戍堡残墙，拂过文史长河所有的屋檐与旗幡，最后在秦风起夯土台基前放缓脚步，像远行归乡的人。

四年级三班的孩子们感觉不到这个。

他们正排队体验“陶俑印章”。四十五个孩子分成九组，每组围着一块仿制汉砖，排队往宣纸上摁印。印文有“长乐未央”“漠泉戍”“瀚海如砥”等七八种，孩子们最爱的是一款秦代小篆“得众”——笔画繁复，像画不像字。

“老师，我这个印反了！”

“反了更有古意。”班主任陈老师教语文，擅长这种圆场。

男孩端详自己的反字印，觉得好像确实更有古意，开心地收进研学手册。

老杨叔就站在十米外。

他不是受邀来的。实验小学与文史长河有合作研学课程，秦街区是四年级“触摸历史”主题的固定站点。他是路过。或者说，不是路过——他今天没有打更任务，不必路过秦台。

他只是走着走着，就到了这里。

靛蓝褂子，灰布裤，脚上是穿了四年的老布鞋。腰间没挂铜锣槌，空落落的。他站在台基西侧阴影里，像一棵移栽过三次、终于成活的沙枣树。

陈老师认出了他。

不是认出面孔，是认出那件褂子——《戍堡星光》里，那个按墙的老人穿的，就是这种靛蓝。她在瀚海生活十二年，第一次见到实物。

她犹豫了三秒。

三秒里，老杨叔已经转身要走了。

“杨爷爷！”她快步追上去，声音不自觉地压得很轻，“您是杨德厚爷爷吗？”

老杨叔停步。

他没回头，也没应。背影像在等风停。

“孩子们这周在学‘家乡的变迁’……”陈老师发现自己语速太快，深吸一口气，“您愿意给他们讲一讲吗？十分钟就行。”

老杨叔沉默。

秦台的风绕了个弯，从东侧吹来。他闻见夯土的味道——不是秦风起新夯的土，是老戍堡那堵墙，雨后泛潮的气息。

“……讲什么。”

陈老师愣了一下。她准备了一肚子“治沙精神”“拓荒故事”“城市记忆”等词汇，此刻全堵在喉咙口。

她突然意识到，那些都不是他想讲的。

“就讲您愿意讲的。”她说。

老杨叔没答。

但他转回身，走向台基，在距孩子们五米远的石阶坐下。

不是讲台。是听众席。

孩子们发现了他。

四年级学生的好奇心没有成年人那么多前戏。第一个发现的小女孩直接问：“爷爷你是演电影那个吗？”

老杨叔没点头也没摇头。

“我奶奶说那是演员，不是真的爷爷。”旁边男孩接话。

“我妈妈说真的爷爷就是他。”

争论无果。孩子们转向当事人，十几双眼睛同时聚焦。

老杨叔把布鞋后跟从台阶边缘收回来。

“是。”他说。

孩子们安静了。

第一个提问的是班长，梳马尾辫，声音清亮：“爷爷，您以前真的住在沙漠里吗？”

老杨叔望着秦台外的天空。

今天的云很低，一团一团，像没弹好的棉絮。他在漠泉村住了四十三年，从没数过看过多少天这样的云。

“嗯。”

“那沙漠里有什么呀？”

他沉默了很久。

“沙子。”他说。

“沙子。”他说。

孩子们笑起来。不是嘲笑，是那种“爷爷好幽默”的笑。

老杨叔没笑。

“还有风。”他接着说，“风来了，沙子跟着走。人站在风里头，睁不开眼。”

笑声停了。

“那您怎么办呀？”马尾辫班长问。

“蹲下，背对风。”他做了个侧身弓背的动作，很轻，像示范，也像回忆，“等它过去。”

“要等多久？”

“不一定。有时候一顿饭工夫，有时候一宿。”

孩子们没人说话。

一个圆脸男孩举手：“那您不害怕吗？”

老杨叔看着这个男孩。

七岁，或者八岁。出生那年，瀚海已经叫瀚海了，新区挂牌了，天镜大道通车了。他没见过风把沙刮进炕沿的日子。

“怕。”老杨叔说。

他把这个词说得很轻，像从窖里取出存放多年的物件，掸掉灰尘。

“怕就不守了吗？”男孩追问。

老杨叔没立刻答。

台基西侧那棵新栽的胡杨在风里翻卷叶片，背面银白，正面翠绿。他看了很久。

“怕也要守。”他说，“你不守，别人也要守。轮到你了。”

陈老师站在后排，录音笔攥在手心，没开机。

她忽然不想录了。这段对话不是用来整理成文字资料的。它就该像风，来过，走了，记住的人记住，没记住的也正常。

第三个提问的孩子戴眼镜，镜片厚，说话前习惯推一下鼻梁。

“爷爷，戍堡那个墙，您为什么每天都要摸？”

老杨叔转过脸。

孩子的眼睛在镜片后头睁得很大，是真的想知道答案。

“习惯了。”老杨叔说。

“习惯是什么？”

“就是……”他顿住。

四十三年。从二十七岁到七十岁。从怕风的人变成风里走路的人。从无墙可守到有墙可摸。他把这些放在心里，从没拆开过。

“就是有一天不做，觉着少点啥。”他说。

孩子点头。他好像听懂了。

旁边一个小声嘀咕：“我每天不摸我家狗，也觉着少点啥。”

周围几个人笑了。老杨叔没笑，但嘴角有一点弧度，很淡，像初融的霜。

“爷爷，沙漠里的树能活吗？”

问问题的是角落里的女孩，刘海过长，遮着半边眉毛。她一直没说话，在本子上画画——画的好像是草方格。

“能活。”老杨叔说。

“那它怎么喝水？”

“底下有井。”他顿了顿，“最早那口井，打了三回。第一回出水了，是咸的。第二回干了。第三回才出甜水。”

“三回是多久？”

“三个月。”

女孩低头算。三个月，九十天。九十天里每天打井，不知道哪天能成。

“那时候您在吗？”

“在。”

“您帮打井了吗？”

“帮了。”他说，“力气活，干不动多少。在旁边递绳子，递水。”