棒梗和小当被吓得躲在墙角，瑟瑟发抖，哇哇大哭。

秦淮茹蜷缩在冰冷的地上，任由婆婆的拳脚如雨点般落在自己身上。她没有反抗，也没有求饶，只是死死地抱着头，眼神空洞，一片死灰。

她看着自己那只被包扎起来的，依旧传来阵阵灼痛的手，心中第一次，涌起了无边无际的悔恨。

她输了。

输得一败涂地，万劫不复。

夜，深了。

傻柱不知道自己在黑暗中坐了多久。

酒瓶空了，心，也空了。

他抬起头，看着窗外那片漆黑的夜，感觉自己的人生，也像这夜一样，再也看不到一丝光亮。

他浑浑噩噩地爬上床，倒头就睡。

这一觉，他睡得无比沉重，没有梦，什么都没有，仿佛死过去了一般。

直到第二天，一缕刺眼的阳光，透过窗户的缝隙，照在了他的脸上。

傻柱缓缓地，睁开了眼睛。

宿醉的头痛欲裂，心口的钝痛依旧清晰。但他那双总是布满血丝的眼睛里，却有了一丝不同寻常的清明。

他坐起身，环顾着自己这间乱得像狗窝一样的屋子。

地上是空酒瓶和花生壳，桌上是吃剩的残羹冷炙，空气中弥漫着一股酒气和汗酸混合的，令人作呕的味道。

他突然觉得，很恶心。

他看着镜子里那个胡子拉碴，眼窝深陷，满脸颓废的男人，觉得无比的陌生。

这就是他何雨柱？

为了一个不值得的女人，把自己活成了一个笑话？一个连自己都看不起的，酒鬼？

不。

不该是这样的。

他猛地从床上站了起来，走到窗边，一把推开了那扇紧闭的窗户。

清晨冰冷的，带着一丝清冽气息的空气，瞬间涌了进来，让他那昏沉的脑子，彻底清醒了。

他开始打扫。

他把地上的酒瓶一个个捡起来，扔进垃圾桶。他把桌上的剩菜倒掉，把碗筷刷得干干净净。他用抹布，将桌子、椅子、柜子，擦了一遍又一遍，仿佛要将过去十年，留在这间屋子里的，所有属于秦淮茹的痕迹，都彻底抹去。

当屋子被拾掇得窗明几净时，太阳已经升得老高。

肚子里传来一阵“咕噜噜”的叫声。

他饿了。

傻柱走到厨房，看着那空荡荡的米缸和面袋子，嘴角泛起一丝苦笑。过去，他所有的好东西，都送去了隔壁。留给自己的，永远只有最简单的棒子面和窝头。

他犹豫了一下，然后，从一个柜子的最深处，翻出了一个小小的布包。

布包里，是他偷偷攒下的，准备用来娶媳妇的一点积蓄，和几张一直没舍得用的，精贵的白面票。

他拿着面票，去了粮站，换回了一小袋雪白的富强粉。

回到家，他没有再犹豫。

他挽起袖子，将雪白的面粉倒入盆中，加上水，开始和面。

他的动作，依旧是那么娴熟。揉、压、搓、醒……每一个步骤，都一丝不苟。那双曾经为无数人做出珍馐美味的手，此刻，第一次，如此专注地，为自己服务。

面醒好了，他开始拉面。面条在他的手中，如同有了生命，被拉得又细又长，充满了韧劲。

锅里的水烧开了，他将面条下入锅中，看着它们在滚水中翻腾。他又从碗柜里，拿出了一个一直没舍得吃的鸡蛋，打在碗里，用开水冲了一碗蛋花汤。

面好了，捞进碗里，撒上一点葱花，淋上几滴酱油和香油。

一碗再简单不过的，阳春面。

傻柱端着碗，坐在那张被他擦得干干净净的桌子旁。

屋子里，弥漫着一股久违的，朴素的，只属于他一个人的饭菜香气。

他拿起筷子，夹起一筷子面，缓缓送入口中。

面条筋道，汤头清淡，鸡蛋花带着一丝香甜。

味道，再普通不过。

可当这口热乎乎的面条滑入胃里时，傻柱的眼睛，却猛地一酸。

他突然明白，这么多年，他一直都在为别人活。为秦淮茹，为贾家，为一大爷的算计……他像一个陀螺，被一根无形的鞭子抽打着，不停地旋转，却早已忘了自己是谁。

而今天，从这碗面开始，他要把自己，一点一点地，找回来。

就在这时。

“咚，咚。”

门口，传来两声轻轻的，带着试探的敲门声。

傻柱的眉头一皱，心里涌起一股烦躁。他不想见任何人。

他没有理会，继续低头吃面。

“咚，咚，咚。”

敲门声，还在继续，不紧不慢，却很执着。

傻柱放下筷子，站起身，有些不耐烦地走过去，一把拉开了门。

门外站着的，不是他想象中的任何一个人。

是后院的聋老太太。

老太太拄着那根磨得发亮的拐杖，穿着一身洗得发白的蓝布棉袄，满是褶子的脸上，看不出任何表情。她那双仿佛能洞穿一切的，浑浊的眼睛，只是静静地看着他。

她没有说话，只是越过傻柱的肩膀，看了一眼屋里那张桌子，和桌上那碗还冒着热气的，阳春面。

许久，她才缓缓地点了点头，那苍老沙哑的，如同两块石头在摩擦的声音，在傻柱的耳边，轻轻响起。

“人哪，得先把自己喂饱了，才有力气，走正道。”

说完，她没有再多停留，转身，拄着拐杖，一步一步地，朝着后院的方向，慢慢走去。

傻柱站在门口，愣愣地看着老太太那佝偻的，却又异常稳健的背影，将她那句看似简单，却又充满了禅意的话，在心里，反复咀嚼。

把自己……喂饱？

他回头，看着那碗属于自己的面。

突然间，他笑了。

那是一种发自内心的，如释重负的笑。

从今天起，世上再无傻柱。

只有，何雨柱。_c