第五十二天，一万。

那些用户来自哪里？后台的地图上，开始出现密密麻麻的红点。不是北上广深，而是那些陈敬东在地图上找半天才能找到的小县城：云南的安宁、新疆的乌鲁木齐、甘肃的某个叫不上名字的小镇、贵州的山沟沟里的县城。

他点开一个用户的资料：甘肃某县，三十一岁，注册时间凌晨一点四十三分，留区写着一句话：“终于找到组织了。”

陈敬东盯着那行字，看了很久。

他想起自己当年在野球场上的孤独投篮。想起那个路灯下被拉长的影子。想起那句“你还能做什么”的叩问。

原来，有那么多人和他一样。

原来，他们也在找。

第七十三天，周明礼把他叫进办公室。

“你那个小程序，”周明礼说，语气平淡，但眼底有一丝掩不住的东西，“后台数据，发我一份。”

陈敬东愣了一下，随即打开电脑，把最新的统计报表调出来。

注册用户：两万三千七百人。

覆盖区域：全国十七个省份，一百二十三个县市。

活跃度：周活跃用户八千四百人，月活跃用户一万六千。

用户画像：18―35岁占比百分之七十八，三四线城市及县域占比百分之八十二。

周明礼盯着那些数字，沉默了很久。

然后，他抬起头，看向陈敬东。那目光里，有一种陈敬东从未见过的东西――不是欣赏，不是认可，而是一种更深的、近乎复杂的情绪。

“你这些数据，”周明礼说，“比我们过去五年做的市场调研都准。”

陈敬东没说话。

周明礼把报表放下，靠进椅背，点燃一支烟。烟雾缭绕中，他的声音有些模糊：

“我当年输，输在太急功近利。只想着扩军，没想着扎根。球队拉来了，人散了。盘子大了，底没了。”他顿了顿，看向窗外，“你现在做的这个……是扎根。”

陈敬东还是没说话。他不知道该说什么。

周明礼弹了弹烟灰，忽然问：“你知道那个最远的用户在哪吗？”

陈敬东点头：“墨脱。西藏林芝的一个县，全国最后一个通公路的地方。有一个用户，二十九岁，注册时间是凌晨三点。他在留区写：这里没有球场，但我每天看你们的视频。”

周明礼听完，烟灰掉了一截，落在桌上，他没顾上擦。

良久，他说：“给他寄一件球衣。用我的名义。”

陈敬东点头：“好。”

走出办公室，陈敬东站在走廊里，忽然想起一件事。

那个墨脱的用户，是怎么找到这个小程序的？

他点开后台，翻看那条注册记录。用户填写的“从哪里知道我们”那一栏，只有两个字：

“搜的。”

搜的。

在全世界最后一个通公路的地方，在凌晨三点的深夜里，一个没有球场的年轻人，在手机上搜索“篮球”，然后，找到了他们。

陈敬东站在走廊里，窗外的阳光照进来，有些刺眼。他眯起眼，看着那些光斑落在地上，忽然觉得，这两个多月熬的夜、敲的代码、掉的头发，都值了。

他回到工位，打开后台，又看了一眼那些密密麻麻的红点。

两万三千个红点。两万三千个名字。两万三千个在某个深夜里，搜索“篮球”的人。

他们分布在那些地图上都很难找到的小县城，分布在水泥地球场和没有暖气的更衣室里，分布在无数个像他当年一样孤独的野球场上。

但他们都在。

他们一直都在。

只是之前，没人看见。

陈敬东把那个墨脱用户的地址抄下来，准备去寄球衣。起身的时候，他忽然想起一件事――那个用户说“这里没有球场”。

他站住了。

然后，他拿起手机，给艾尔肯发了一条消息：

“你们队有没有多余的篮球？能寄一个到墨脱吗？”

艾尔肯秒回：“墨脱在哪？”

陈敬东打字：“西藏。全国最后一个通公路的地方。”

艾尔肯那边沉默了几秒，然后发来一条语音。点开，是那个维吾尔族小伙子标志性的大嗓门：

“寄！寄两个！一个打，一个留着！告诉那个兄弟，我们和他一起打！”

陈敬东听着那条语音，站在工位前，忽然笑了。

窗外，阳光正好。_c