陈敬东接过来，解开橡皮筋，慢慢展开。是一幅画，画的是篮球场――深蓝色的地板，橙色的篮球，金色的篮筐。场上只有一个人，坐着轮椅，举着球，正在投篮。球的后面有一条长长的弧线，金色的，像流星。画的右下角，歪歪扭扭写着几个字：“谢谢你让我相信奇迹。”

陈敬东看着那幅画，喉咙像被什么东西堵住了。他想起三年前，阿勇第一次出现在社区挑战赛上。那时候他坐在轮椅上，躲在人群后面，不敢往前。是他把阿勇从人群里找出来，问他“想不想投一个”。阿勇投了四个都没进，第五个进了。全场起立鼓掌，他坐在轮椅上，笑了，笑得眼泪都出来了。那天晚上陈敬东回到家，对林静说，我今天看见奇迹了。林静问他什么奇迹，他说一个坐轮椅的人投进了三分。林静说那不是奇迹，那是篮球。现在阿勇把这幅画带给他，画上写着“谢谢你让我相信奇迹”。不是他创造了奇迹，是奇迹选中了他。

“阿勇，这画，我收下了。挂在我办公室墙上，每天都能看见。”阿勇的眼睛红了，但没有哭。他伸出手，陈敬东握住。他的手很瘦，骨节突出，但很有力。

“陈哥，我现在每天都打球。在我们小区的球场，篮架是矮的，我坐着也能够着。邻居的小孩都来跟我玩，叫我阿勇叔叔。我教他们投篮，他们教我笑。”

陈敬东笑着看他，握着他的手，没有松开。“阿勇，你知道吗，你也是我们的奇迹。不是你能投进三分，是你在轮椅上还在投。你让我们知道，篮球不是站着打的，是心里打的。”

阿勇的眼泪终于流了下来，但他在笑。旁边的人看着这一幕，有人偷偷擦眼泪，有人举起手机拍照，有人轻轻地鼓掌。然后掌声越来越多，越来越响，响彻整个球馆。

见面会结束后，球迷们陆续离场。阿勇最后一个走，他摇着轮椅，慢慢向门口移动。陈敬东送他到门口，蹲下来。“阿勇，下次见面会，你还来吗？”阿勇笑了。“来。只要你们办，我就来。到时候我再画一幅画。画什么？”“画你投进三分的样子。”“好。”他伸出手，陈敬东握住。然后他松开手，摇着轮椅，慢慢地、一步一步地，消失在走廊尽头。

陈敬东站在门口，看着那个背影，很久没动。他低下头，看着手里那幅画――坐着轮椅的人，举着球，金色的弧线，像流星，像希望，像那些在泥地里、在水泥地上、在雪地里、在轮椅上，还在投的人。他深吸一口气，慢慢吐出来。然后他转身走回球馆，那里球员们还在收拾东西，林静在帮忙整理签名用的笔。

“陈敬东。”她叫他。他看着她。“怎么了？”她指了指他的脸。“你哭了。”他伸手摸了一下，指尖湿了。“没有。”她笑了。“骗人。”他也笑了。

那天晚上，陈敬东把那幅画挂在了办公室的墙上，正对着他的办公桌。这样他每天一抬头就能看见――看见那个坐着轮椅的人，看见那颗正在飞向篮筐的球，看见那条金色的弧线。他知道那不是奇迹，那是篮球。是篮球让人坐着也能投，让人在轮椅上也能笑，让人相信，只要还在投，就还有希望。

他摸了摸左手腕上那个旧护腕，粗糙的布料贴着皮肤，痒痒的，扎扎的。拼到最后，不只是拼，还有被拼的人看见。那些人在远处看着你，记着你，相信你。他们让你知道，你不是一个人在拼。

窗外，安宁的夜很安静。但他知道，在某个小区的球场上，一个坐着轮椅的人，正举着球，瞄准那个矮矮的篮筐。球在空中划出一道弧线，很慢，很稳，像一个被放慢了的梦。球进了。_c