此时正是当地时间的五点左右。

太阳像个巨型烤炉悬在头顶，把人烤得滋滋冒油。

难民潮早就散了，街上只剩几个挪着碎步的幸存者，还有遍地的断壁残垣。

六组人按之前的间隔，一前一后钻进这片废墟时，每个人的长袍都被汗水泡透，贴在背上混着尘土。

汇合点是栋半塌的土坯房。

二层早已经塌成了碎砖堆，底层勉强支着歪梁，天花板裂着大缝，热气不断从外面吹进来。

还有灰尘也是跟着混进来，空气里飘着呛人的灰、没散的硝烟，还有股若有若无的甜腥――那是废墟底下，尸体烂掉的味道。

张院士一进屋就撑不住了，一屁股坐在块石板上，腿抖得像筛糠，脸白得发绿。

李大使递过水壶，他哆嗦着灌了两口，立马被呛得咳个不停。

他想站起来，腿一软，又重重坐了回去。

李大使扶住他。

“张院士，先歇着。”

张院士摆着手：

“没事……老骨头了……歇会儿就好……”

不过他的手还在抖，水壶差点从手里滑下去。

许锋了一圈。

飞燕靠在墙角活动手臂。

犀牛和虎鲨坐在碎砖堆上，抓着干粮往嘴里塞，武警队长正检查肩上的伤，流弹擦过的地方缠着纱布，边缘还沁着点红。

俩武警战士背墙站着，手里的95式始终握着，眼神警惕地瞟着门口。

几个使馆工作人员互相搀着，脸色虽差，倒还撑得住。

十八个人，一个不少，没添新伤。

许锋踩着碎砖爬上二楼残留的半截楼板。

那板子窄得只容一人趴，长不过三米，堆着断钢筋和水泥块。

他趴下来，挪块水泥板当掩体，闭上眼睛开始搜索。

三百米，五百米，八百米，一千米……

信号越来越密，脑海里渐渐浮出立体战场图。

前方八百米，一条炸得坑坑洼洼的街直通向港口，是唯一的路。

街两侧楼房多半塌了一半，残楼的二三层窗口里，藏着一个个信号点。

左侧二层小楼里，两挺机枪交叉架着，枪口对着街中央，摆明要封死通路。

右侧水塔顶、左侧清真寺宣礼塔、前方五百米六层楼顶，各有个信号点一动不动，是狙击手。

街中间横着辆武装皮卡，车顶重机枪正对前方。

这些都是雇佣兵，刀尖舔血的亡命之徒，绝非之前的政变军能比。

他们火力点分布得贼刁钻，狙击手把着所有制高点，机枪封死整条街，皮卡堵着去路。

无论从哪个方向冲，都得同时被至少两个火力点盯上。

许锋甚至能从信号移动规律里，看出他们身上啊富汗、尹拉克、叙里亚战场的烙印，那是用血和尸体喂出来的实战经验。

哗啦～

他睁开眼，从楼板滑下来。

屋里所有人的目光立马聚过来。

“别紧张，是我。”

这种环境下，一丁点动静都会让人紧张，因为你不知道来的是自己人还是敌人。