伸手把桌上那盘已经化了冻的羊肉片拨到一边，盘底在桌面上拖出一声不轻不重的磕响。

“去，给我切点新鲜的来。”

老彪子站在桌子旁边，愣了一下，然后猛地转过身，冲后厨方向扬了一嗓子：

“快点！赶紧的！挑好的切！”

后厨传来一声应和，紧接着是刨子落在羊肉上的刷刷声。

马成从兜里摸出一包烟，弹出一根叼在嘴里，然后伸手从夹克内兜里掏出一沓用牛皮纸裹着的厚厚的东西，搁在桌上。

牛皮纸落在那摊化开的羊肉汤渍旁边，边缘被水汽洇湿了一小块。

老彪子的目光落在那一沓东西上，没有移开。

马成把烟点上，吸了一口，烟雾从鼻孔里喷出来：“我给你彪哥送钱来了。”

老彪子这才把目光从那沓牛皮纸上抬起来，落在马成脸上，嘴唇动了动，声音里那股子热络劲儿还在，但底下压着一点更实的东西：

“哥――你给我来个电话就行，不至于您亲自跑一趟。”

马成没有接话，伸手拿起桌上那只空碗，又拎起麻酱罐子，准备往碗里倒。老彪子眼疾手快，一把从他手里把麻酱罐子接了过去：

“我来我来――”

他拧开盖子，用勺子舀了两勺麻酱倒进碗里，又拿起旁边的香油瓶，沿着碗边淋了一圈，筷子在碗里搅了几圈，把麻酱泄开了，推回马成面前。

马成看了一眼那碗调好的麻酱，没动，伸手从桌上拿起一头蒜。

他还没来得及剥，旁边蹲着的小弟已经凑过来：

“我来我来――成哥您歇着。”

说着把蒜接过去，指甲掐住蒜瓣的根部一剥，白生生的蒜瓣从皮里滑出来，放在碟子里推到他手边。

马成看看那碟剥好的蒜，又看看面前那碗调好的麻酱，把烟叼回嘴里，收回手，拍了拍掌心里并不存在的灰：

“我要是不来送钱，让你彪哥去我那儿，那不是丢了你的份吗。”

老彪子还在用筷子搅那碗麻酱，虽然碗已经泄开了，他还在搅，像是在给自己手里的动作找个理由：“哎呀，成哥，你这不是折煞我了吗。我多大个面啊，还能轮得到您丢――”

“别放屁。”马成把烟从嘴里摘下来，在烟灰缸边沿弹了弹，“没空跟你扯里格楞。我问你，那歌厅准备啥时候拆？”

老彪子的手停住了。他放下筷子，在围裙上擦了擦手，坐回椅子上，两手搁在桌面上，手指交叉着攥了一下又松开：“哥，我这边拆歌厅容易，但是咱们县里那些总来这玩的那些人――咋整啊？”

他说这话的时候声音不高，但语气里带着一种实实在在的为难。这不是推辞，是真正的顾虑――他在这行混了这么多年，能开到现在，靠的不只是自己能打，还有那些“总来玩”的人撑着场面。

马成把烟灰弹进烟灰缸里：“这你就不用管了。”他把烟叼回嘴里，靠进椅背里，“他们以后也没空上你这玩了。”

老彪子看着他，没有立刻接话。铜锅里的汤还在咕嘟咕嘟地翻滚着，白气从锅沿升起来，在两个人之间的空气里缓缓散开。他低下头，看着面前那碗已经凉了的麻酱，过了好几秒，才轻轻点了点头。

后厨的门帘被掀开，一个小伙子端着一盘切得薄厚均匀的新鲜羊肉片走出来，搁在桌上。肉片码得整整齐齐，粉红色的纹理在灯光下清晰可见。

马成拿起筷子，夹了一片，放进沸汤里涮了两下，肉片在汤里打了一个卷，变成浅褐色。他蘸了蘸麻酱，送进嘴里嚼了嚼，点了点头。

“行了，”他说，“这顿算我的。”_c