起初，幼薇在周景行眼里，是个麻烦。

一个长得漂亮、却要把顾家搞得乌烟瘴气的麻烦。

他站在舞台上接受万千欢呼，看她就像看个笑话。

那时候他想，这种女人，玩玩就算了。

顾延之那个蠢货才会为了她要死要活。

后来，她是毒药。

那个暴雨夜，她穿着他的衬衫，发着烧，在他怀里喊着别人的名字。

那股子橙花香混着高烧的热度，顺着他的毛孔往骨头里钻。

他嫉妒得发狂。

他想把那个名字从她嘴里抠出来，换成他的。

他想把那件衬衫撕碎，让她身上只剩下他的印记。

那一刻他知道，自已完了。

什么顶流，什么兄弟，什么底线。

在那双泛红的眼睛面前，屁都不是。

再后来，他是贼。

一个处心积虑、即使下地狱也要把月亮偷回家的贼。

《偷月》不是歌，是战书。

他向全世界宣战，向顾延之宣战，向那该死的道德伦理宣战。

只要能把她私藏，背负一世骂名又如何？

如果那一天，在医院。

他比陆沉舟快了一步。

比阎王爷快了一步。

那故事的结局，大概就是另一个模样。

*

加州一号公路，悬崖别墅。

巨大的落地窗外是咆哮的太平洋。海浪拍在礁石上，卷起千堆雪。

周景行赤着上身，只穿了条宽松的运动裤，盘腿坐在地毯上。

手里抱着那把旧吉他，脚边散落着写满废稿的纸团。

屋里没开灯。

只有壁炉里的火光跳动，映着他精壮的胸膛。左胸口那个位置，纹着一轮新月，月亮中间嵌着一个花体的“w”。

他在写歌。

但这首该死的曲子卡了半个月，那个调子怎么哼都不对味。

“咔哒”。

身后的卧室门开了。

周景行按弦的手猛地顿住。

那种刻在骨子里的警惕和紧绷，哪怕过了三年，也没消退干净。

“景行？”

一道软糯的声音传过来，带着刚睡醒的鼻音。

周景行回过头。

眼底那股子戾气在看见来人的瞬间，散得干干净净。

幼薇光着脚踩在羊毛地毯上。

身上套着一件宽大的黑色卫衣——也是他的。

这似乎成了她的习惯，或者说，是他的怪癖。

他就喜欢看她被自已的衣服包裹着，浑身上下都是他的味道。

“醒了？”

周景行扔了吉他，张开手臂，“过来。”

幼薇揉着眼睛，慢吞吞地走过去，熟门熟路地钻进他怀里，找了个舒服的姿势窝着。

“几点了……”

她打了个哈欠，脸在他胸口蹭了蹭。

“下午三点。”

周景行下巴抵在她发顶，贪婪地嗅着她身上的味道。

还是那股橙花香，混着壁炉的木柴味，让他那根时刻紧绷的神经终于松了下来。

“饿不饿？”

他捏了捏她的耳垂，手感软得要命，“我去给你弄吃的。”

“不饿。”

幼薇摇摇头，手指无聊地在他胸口的纹身上画圈，

“你刚才在弹什么？听着有点……悲伤。”

周景行身子一僵。

他捉住那只作乱的手，放在嘴边咬了一口。

“没什么。”

他不想让她听见那些。

那些曲子里藏着太多过去的阴暗、疯狂和差点失去她的恐惧。

现在的日子太甜，甜得他有时候半夜惊醒，都要伸手去探她的鼻息，确认她是热的，是活的。

“骗人。”

幼薇仰起头，那双浅琥珀色的眼睛在火光下亮晶晶的，

“我都听见了。是不是还在想那件事？”

周景行没说话。

那件事。

三年前的那个雨夜。

他从陆沉舟手里把“尸体”抢过来，开着改装过的越野车，在暴雨里狂飙了五百公里。

一边开车一边给她做人工呼吸，眼泪鼻涕糊了一脸。

后来到了边境的私人机场，他跪在那个黑市医生面前，把全部身家都押了上去。

“救活她。命给你。”

好在，阎王爷这次没敢收他的礼。