陈翰文把纸条拍在炕桌上，手掌压着，指甲发白。他没看何雨天，盯着那行字，像要把纸烧穿。

“溥铮在长春。”他的声音闷，从嗓子眼往外挤。“他拉起一杆旗。前清遗老，日本浪人，关东军散兵。叫什么满洲复国军。”

何雨天拿起纸条，看了一眼。放下。

“多少人。”

陈翰文没回答。他伸手摸烟，摸了两下没摸着。手在抖。何雨天从空间里拿出一包哈德门，递过去。陈翰文抽出一根，叼在嘴里，划了三根火柴才点着。吸了一大口，烟下去小半截。

“不清楚。”他吐出一口烟，糊在两个人之间。“少说几十，多说上百。你知道他怎么招人？他在长白山挖了一个古墓，说是满清先祖的宝藏。谁跟着他干，谁分一杯羹。”

何雨天没说话。他从炕沿上站起来，走到窗户边，把窗户纸捅了一个小洞。外面雪停了，院子里白茫茫一片，没人。

“那个古墓，可能就是龙脉。”

陈翰文把烟从嘴里拿下来，烟头朝下，摁在炕桌上。滋啦一声，桌面烫出一个黑印。

“龙脉？你信这个？”

“我信。”何雨天从空间里拿出那张上古碎片的地图，摊在炕桌上，手指头点着长白山的位置。“碎片在这儿。溥铮找的，也是这儿。”

陈翰文盯着地图看了几秒，把烟头捻灭。

“上边让咱们派人去东北，摸清他的底细。”

“我去。”

“等开春。”陈翰文抬起头，眼睛红了。“东北现在零下三十度。你才十岁。”

“我的身体受得了。”

“受得了？”陈翰文站起来，走到窗户边，背对着何雨天。他把窗户纸捅了一个洞，冷风灌进来，他缩了一下脖子。“你知道零下三十度什么概念？吐口唾沫没落地就结冰。赵明远腿上有伤，跟着你去了就是送死。”

“他非要跟。”

“他要死你就让他死？”陈翰文转过身，拍了一下炕桌。那张老桌子晃了晃，桌腿咯吱响。“你就不能听我一次？”

何雨天没躲。他站在原地，看着陈翰文。

“赵明远不是小孩。他知道自己在干什么。”

陈翰文盯着他，胸膛起伏。他从口袋里又摸出一根烟，叼在嘴里，手还在抖。这次没点，就那么叼着。

“你什么时候走。”

“明天。”

陈翰文把那根烟从嘴里拿下来，在手心里攥成团。

“你到了长春，找这个地址。”他从怀里掏出一张纸条，递给何雨天。纸条上写着一个地址——长春市宽城区铁北二路17号。

何雨天把纸条叠好，塞进怀里。

“接头暗号？”

“你说‘陈叔叔让我来的’。他说‘哪个陈叔叔’。你说‘磨刀的那个’。”

何雨天点头。

陈翰文走到门口，拉开门。冷风呼地灌进来，灶膛里的火苗晃了一下。他站在门口，没出去。

“你走了，军统那边怎么办。”

“他们不敢动我妈。戴站长说了，惹不起我背后的人。”

“你背后的人是谁。”

“你知道。”

陈翰文没再问。他拉开门，出去了。雪地上留下一串脚印，很快被风吹散。

门关上以后，何雨天坐在炕沿上，从空间里拿出那把军刀，抽出来，看了看刀刃。刀刃上沾了灰，他拿布擦了擦。别回去。

赵明远推门进来。没敲门，直接推的。他的脸冻得通红，鼻子下面挂着清鼻涕，拿袖子擦了一下。

“陈叔叔说你要去长春。我也去。”

“你知道了？”

“他告诉我的。”赵明远蹲在灶台边上，伸出手烤火。灶膛里火灭了，余温还在。他搓了搓手。“他让我到了长春找报社工作，掩护身份。”

何雨天看着他。

“你行吗。”

“行。我会写文章。以前在北平学生报上发过。”

赵明远从口袋里掏出一张皱巴巴的报纸，递给何雨天。何雨天接过去，扫了一眼。油印小报，头版有篇文章，署名赵明远。标题《我们要和平》。

何雨天把报纸还给他。

“你写这些，不怕被抓？”

“怕。”赵明远把手从灶台边上缩回来，低下头。“但不能因为怕就不写。”

何雨天从空间里拿出一把手枪，递过去。赵明远接枪的时候手抖了一下，差点没接住。他握紧枪把，指节发白。