“续着不是治。”

“可它管用。”

“管用。”赵闲说，“管什么用。”

“人不死就行。”

“人不死，可活不成。”

老人的脸沉下来。

“先生这话，说重了。”

“我说的是实话。”赵闲说，“你们这方子，治得越久，人越短。”

“怎么讲。”

“你们那一支，从哪一辈开始四十岁就没了。”

老人想了想。

“从我曾祖的曾祖。”

“再往前呢。”

“往前，”老人说，“没记。”

“那就是从用上这方子的时候开始的。”

老人退了一步。

“先生胡说。”

“那你说个理。”赵闲说，“不用方的那些人，如今在哪儿。”

老人张了张嘴。

没出声。

“他们没出海。”赵闲说，“他们留在岸上，断了这一支。”

“他们没出海。”赵闲说，“他们留在岸上，断了这一支。”

“可他们活到多少。”

“不晓得。”老人说，“没人记过。”

“那就换你们来记。”赵闲说。

老陶在门口咳了一声。

“先生，病人该歇了。”

“再问一句。”

赵闲把手搭在卫安手腕上。

“你父亲，哪一年没的。”

“我十二岁那年。”

“他多大。”

“三十七。”

“你祖父。”

“四十二。”卫安说，“多活了五年。”

“再往上。”

“不记得了。”卫安说，“我祖父说过一句，往上的人，都不到四十。”

“那一句，是第几代说的。”

“不知道。”卫安说，“传到我这儿，只剩一句。”

“说来听。”

“活得越久，忘得越多。”卫安说。

赵闲把手收回来。

“这句，我记下了。”

“先生。”

“嗯。”

“你呢。”

“我什么。”

“先生家里，”卫安说，“有没有得过这个病。”

赵闲停了一下。

“有。”

“后来呢。”

“后来，”赵闲说，“我娘没活到看见我长大。”

屋里没人再问。

他把灯往桌子中间挪了挪。

“把你们带的针，给我看。”

“针。”

“你们出海那年，带走的那排针。”赵闲说，“我要看那个。”

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