现在，凌晨三点二十一分，伊莱亚斯坐在书桌前，重新阅读那份被涂黑的报告。煤油灯的光在纸张上跳动，让那些黑色的墨块像是有了生命，在字里行间蠕动。

芬恩突然发出一声低沉的呜咽。

伊莱亚斯转过头。牧羊犬已经站了起来，身体紧绷，盯着卧室关着的门。它的耳朵完全竖起，嘴唇微微后缩，露出牙齿——不是攻击姿态，而是警惕。

“怎么了，男孩？”伊莱亚斯轻声问。

芬恩没有回应，继续盯着门。几秒钟后，它慢慢走到门边，鼻子贴着门缝，深深吸气，然后发出一连串急促的、压抑的吠叫。

伊莱亚斯站起身，从睡袍口袋里掏出m1911手枪——一个战后养成的，他试图戒掉却总在深夜重现的习惯。他走到门边，用没握枪的手轻轻握住门把。

芬恩退到他腿边，仍然盯着门，但不再吠叫，而是发出持续的、威胁性的低吼。

伊莱亚斯猛地拉开门。

走廊空无一人。老房子的木地板在灯光下泛着暗淡的光，尽头楼梯的阴影浓重如墨。一切如常，除了……

除了空气中那股淡淡的甜腻气味。

像过度成熟的水果，像开始腐败的花蜜，但又带着一丝金属的尖锐——像是铜锈，或者血。气味非常轻微，如果不是芬恩的异常反应，他可能根本不会注意到。

伊莱亚斯沿着走廊慢慢走，手枪保持低姿。他检查了每个房间：书房，空的；客房，空的；卫生间，空的。气味在楼梯口最强，然后向下延伸。

他走下楼梯，芬恩紧跟在脚边。一楼客厅的壁炉里还有余烬，在黑暗中泛着暗红的光。前门锁着，窗户紧闭。但那股气味确实存在，而且越来越清晰。

然后他看见了。

在客厅的茶几上，在他下午阅读后摊开的一本关于一战战术的书籍上，有几粒微小的、晶体般的粉末。

伊莱亚斯走近，俯身观察。粉末呈半透明，在壁炉余烬的微光下折射出细碎的、彩虹般的光泽。非常细小，像是打磨极细的玻璃粉。他伸出手指，犹豫了一下，没有触碰。

这些粉末从哪来的？窗户关着，门锁着。而且今天他没有去过任何可能沾染这种东西的地方。

芬恩凑过来，嗅了嗅那本书，然后猛地打了个喷嚏，退后几步，狂甩脑袋。

伊莱亚斯从书桌抽屉里取出一个信封，小心地将几粒粉末扫入信封内封好。然后他检查了整个一楼，没有再发现异常，也没有找到粉末的来源。气味在客厅最浓，向四周弥散，但找不到明确的源头。

就像凭空出现的一样。

回到二楼卧室时，已经是凌晨四点。伊莱亚斯坐在书桌前，盯着那个装有粉末的信封。他的左肩又开始痛了，但这次不是因为天气。

他从书架底层取出一个锁着的铁盒，用钥匙打开。里面不是贵重物品，而是一些他从不示人的东西：军功章、阵亡战友的照片、战地日记，还有一份用油布包裹的

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