纸条上只有一行字。

“玩够了，回家吃饭了，别找我。”

沈擎跪在雪地里，手里攥着那张纸条，反反复复看了无数遍。

每一个字都看。

他看了很久。

雪沫子被风吹起来，打在他脸上，凉丝丝的。

他没动。

院子里很安静，只有风刮过去的声音，还有远处不知道谁家的狗叫了两声。

沈擎把纸条叠起来。

叠得很慢，很小心，先对折，再对折，折成一个小小的方块。

然后他拉开棉袄最里面的口袋，把纸条塞进去，拍了拍，确定放好了。

他站起来。

腿有点麻，在雪地里跪久了。

他走到摇椅旁边。

摇椅空荡荡的，他伸手，摸了摸摇椅的扶手。

木头凉冰冰的。

沈擎弯腰，两只手抓住摇椅的两边，用力一抬。

摇椅挺沉的，但他力气大，直接搬了起来。

他抱着摇椅，转身往堂屋走。

脚步很稳，一步一步踩在雪上，咯吱咯吱响。

堂屋门开着。

他走进去，把摇椅放在炕边。

正对着炕。

放好了，他退后两步，看了看。

摇椅摆在那个位置，有点突兀，但正好。

他又走过去，把摇椅往前挪了一点，又往后挪了一点。

最后确定好了，不动了。

沈擎在炕沿上坐下，看着那把摇椅。

看了好一会儿。

然后他伸手，从兜里掏出那块没削完的木头，还有那把刀。

木头掉在雪地里，沾了雪，有点湿。

他用袖子擦了擦，又开始削。

刀刮在木头上，发出沙沙的声音。

很轻。

屋里没点灯，光线从窗户透进来，灰蒙蒙的。

沈擎低着头，专心地削着木头。

他削得很慢，一下，又一下。

木屑掉在脚边的地上，积了一小堆。

“擎子？”

堂屋门口传来声音。

沈老太推门进来，手里端着个簸箕，里面是刚挑好的豆子。

她一进门，就看见沈擎坐在炕沿上削木头，炕边摆着那把摇椅。

沈老太愣了一下。

“你把这玩意儿搬进来干啥？”她问，“占地方。”

沈擎没抬头：“就放这儿。”

“放这儿干啥？”沈老太把簸箕放在桌上，走过来，“院里不是好好的？搬进来碍事。”

“不碍事。”沈擎说。

沈老太皱了皱眉，看了看摇椅，又看了看沈擎。

她忽然觉得不对劲。

她忽然觉得不对劲。

“不违呢？”她问，“这大冷天的，她跑哪儿去了？我刚才在灶房忙活，没见着她人啊。”

沈擎手里的刀停了一下。

然后他又开始削。

“走了。”他说。

声音很平，没什么起伏。

沈老太没听清：“啥？”

“走了。”沈擎重复了一遍。

沈老太眨了眨眼：“走去哪儿了？回知青点了？这丫头，饭也不吃就……”

“不是回知青点。”沈擎打断她。

他抬起头，看着沈老太。

“妈。”他说，“她走了，不回来了。”

沈老太张了张嘴，半天没说出话。

她看着沈擎的脸。

沈擎脸上没什么表情，眼睛很黑，很深，看不出来他在想什么。

“你、你说啥呢？”沈老太的声音有点抖，“什么叫不回来了？她能去哪儿？她一个城里丫头，在这人生地不熟的……”

“她回家了。”沈擎说。

“回家？”沈老太更懵了，“回哪个家？她家不是……”

话说到一半，她停住了。

她忽然想起来，乔不违从来没提过她家里的事。

一次都没有。

沈老太心里咯噔一下。

她快步走到沈擎面前：“擎子，你跟妈说实话，到底咋回事？不违咋了？她是不是出啥事了？”

沈擎没说话。

他把手里削了一半的木头放下，从炕沿上站起来，走到摇椅旁边。