霍京深回到了仓库，抬头一看。

正对着入口的那面墙上，有字。

这里平时用来记库存和排班，现在上面干干净净，只留一串潦草却有力的字迹。

“霍老板：”

“厂子留你了，别搞砸。”

“欠你的三百六，下辈子还。”

最后结尾的名字不是“乔不违”，而是简单的三个字：“合伙人”。

霍京深盯着那行字，一动不动。

阳光透过灰尘飞舞的光柱照进来，落在那几个白字上，显得有些刺眼。

他就那么坐着，看了整整一个上午。

期间，司机老陈推门进来送早饭。看见霍京深对着墙发呆，吓了一跳，手里的豆浆差点洒出来。

“老板？”老陈试探着喊了一声，“吃饭了。”

霍京深没回头，也没应声。

老陈凑近看了一眼那墙，挠挠头：“这……这是乔姑娘写的吧？挺有意思，就是有点费眼睛。要不我拿抹布给您擦了？这墙灰大，看着不清爽。”

说着，老陈就要伸手去够墙上的字。

霍京深忽然开口了。

“手放下。”

老陈一愣，手僵在半空：“老板？”

霍京深转过头。那双眼睛里布满血丝，眼底是一片死寂的深渊，却又燃烧着某种让人不敢直视的火。

“谁擦，谁滚。”

四个字，字字千钧。

老陈吓得缩回手，连退三步，后背撞在货架上，发出哐当一声响。他咽了口唾沫，不敢再说话，把豆浆放在门口的凳子上，低着头溜了出去。

门关上。

仓库里重新恢复寂静。只有那行字，静静地挂在墙上。

霍京深站起身，走到墙边。他伸出手，指尖悬停在那行“下辈子还”上面，没有触碰，怕弄脏了，又怕碰碎了。

他就这样站着，站到了日头偏西。

后来，服装厂重建。

原来的旧仓库拆了大半，但这面墙没拆。霍京深花大价钱请人把那面墙单独砌进了一个巨大的玻璃罩子里，立在新厂房的正中央。

工人们不理解。李国栋私下嘀咕：“老板这是魔怔了？一块破墙，值当这么供着？”

没人敢当面问。

因为霍京深变了。

以前的霍京深，狠辣、精明、滴水不漏。现在的霍京深，更狠，更静，像是一块生了锈的铁，沉在水底，谁也捞不上来。

他把全部精力都扑在了生意上。

运输队扩编，砖厂升级，服装厂开分店。他的版图以惊人的速度向外扩张。三年后，镇子成了县里的经济明星；五年后，省城有了霍氏的分号；八年后，沿海城市插上了霍家的旗帜。

所有人都说霍京深疯了，工作不要命，睡觉不超过四小时。

只有老陈知道，每天深夜，老板都会回到那个玻璃罩前，站一会儿。

就那么看着那行模糊的粉笔字，一站就是一小时。

有时候，他会伸出手，隔着玻璃，虚虚地描摹那个名字。

“合伙人”。

这三个字，是他这辈子听过最冷的词，也是最暖的词。

十年后。

十年后。

霍京深的商业帝国遍布全国。他是福布斯榜上有名的富豪，是电视新闻里经常露面的成功人士。

记者采访他，问成功的秘诀。

霍京深坐在真皮沙发里，穿着剪裁考究的手工西装，手腕上戴着一块并不显眼的表。

他对着镜头，礼貌而疏离地笑了笑：“运气好。”

记者追问：“除了运气呢？有没有什么特别的原则？”

霍京深沉默了两秒。

镜头推进，特写他的脸。那张脸依旧英俊，但眼角已经有了细纹，眼神深邃得像一口枯井。

“有的。”他说，“别搞砸。”

记者以为他在谈管理理念，疯狂记录。

只有站在角落里的老助理知道，这句话，是说给一个人听的。

那天晚上，霍京深回到办公室。

办公室很大，落地窗外是城市的霓虹灯海。

办公桌后面的墙上，挂着一个精致的红木框。框里没有字画，也没有照片。

里面嵌着一块砖。

一块从旧仓库取下来的红砖。砖面上有白色的粉末痕迹，已经模糊不清，依稀能辨认出最后一句：

“下辈子还”。

霍京深脱下外套，松了松领带。他走到墙边，手指轻轻抚过玻璃框的边缘。

“乔不违。”

他低声念了一遍这个名字。