墨先生正用细棉布擦着顶层的《草药志》，布纹扫过封面时，带起些微尘在光柱里跳舞。

那书的封皮是暗绿色的，边角被岁月磨得发圆，编著者的名字用银粉写在扉页――“夜岚”，是位活了两百岁的血族老医师，据说晚年常去人类的山林采草药。

他的手指在扉页停顿，那里有祖父用朱砂笔写的批注，字迹带着点颤抖，想来是年迈时所书：“三月采的薄荷，带露的最好，晒干后与血族的月见草同煮，对他们的头痛症最有效。”

朱砂的红与原书的银粉字挨得极近，在透过窗棂的阳光下融成一片暖红，像两簇依偎的小火苗。

听见书架倒塌的声响，墨先生也没回头，只把《草药志》轻轻托在掌心，转身时棉布还搭在臂弯。

他走到血族贵族面前，将书举到对方面前，银粉勾勒的草药图谱与朱砂批注在风里微微颤动：“您看这字，”他的声音比棉布还软，却带着不容置疑的稳，“血族的银与人类的红，在这儿住了快百年了，从没吵过架。”

贵族的目光落在“夜岚”两个字上时，瞳孔缩了缩――那是他曾祖父的名字。

墨先生注意到他指尖的颤抖，又把书往前递了递，暖红的光映在贵族苍白的手背上，竟洇出点血色来：“老医师当年说，药不分种族，能治病的就是好东西。书也一样。”

“您瞧，”墨先生的声音像老槐树盘在土里的根，沉稳得纹丝不动，指尖轻轻点着《草药志》的扉页，“这银粉写的‘夜岚’，是血族的手落下的；旁边朱砂批注的‘三月薄荷’，是人类的笔添的。三百年前，它们就碰过面了，还在这儿好好住了一辈子。”_c