三天来，没有一粒赈灾粮进城。

告示右下角，不知被谁用木炭添了一行歪歪扭扭的字“骗子。”

傍晚，东市东南角爆发了一阵骚动。

有人尖叫，有人哭喊，有人怒吼。人群像受惊的蚁群，迅速向四周退开，空出一片圆形的空地。

空地中央，一个中年女人跪在地上，双手死死护着怀里的包袱。

包袱是破蓝布缝的，沾满泥污，边角已被扯裂，露出里面――

一只孩童的手。

细瘦，青白，五根小手指紧紧攥着，指甲缝里嵌着黑泥。

包袱皮上洇开大片深褐色的污渍，还在往外渗。

“这是我的娃！我的娃！”女人凄厉地尖叫，拼命护着那只包袱，“他病死啦！我不忍心埋！我要带他回家！他爹还等着看他最后一眼！”

人群沉默着。

没有人揭穿她。

没有人问你儿子病死了，为什么包袱里缺了腿？

也没有人问他爹要是真活着，会吃这肉吗？

沉默。

像一床厚重的、湿透的棉被，把整个东市捂得透不过气。

忽然，人群边缘传来一个稚嫩的、带着困惑的声音

“娘，那个阿婆抱的是什么？是弟弟吗？弟弟的腿怎么没了？”

年轻的母亲一把捂住孩子的嘴，把孩子死死按在怀里，按得孩子几乎喘不过气。

她没有回答。

她只是把孩子的脸转向自己，挡住他的眼睛。

然后，抱着他，跌跌撞撞挤出人群。

身后，那只破蓝布包袱被几个男人强行夺走。

女人像疯了一样扑上去撕咬、抓挠、哭号，声音渐渐变成野兽般的嚎叫。

那一夜，东市许多人没有睡着。

他们躺在烂泥里，望着头顶那轮惨白的月亮，听着东南角隐约传来的、压抑的、断断续续的呜咽。

那呜咽持续了很久。

从黄昏到子时。

从子时到破晓。

黎明前最黑暗的时刻，呜咽停了。

天亮后，有人在东市东南角的水沟里发现了那个女人的尸体。

她泡在齐膝深的污水里，脸朝下，花白的头发散在水面，像一蓬枯萎的水草。

她身上那件打了十七块补丁的靛蓝夹袄不见了。

八月初一，紫宸殿。

吴当已经五天没有上朝了。

群臣在殿外跪求，从清晨跪到黄昏，从黄昏跪到深夜。

户部尚书跪在最前面，额头的血痂叠着血痂，把汉白玉的地砖染成斑驳的红。

殿门始终紧闭。

偶尔有内侍进出送膳，送进去的御膳原封不动端出来，连筷子都没动过。

“陛下……”户部尚书用嘶哑的声音一遍遍唤着，“陛下……”

殿内没有回应。

吴当坐在御案后，面前摊着那份撕碎又粘回去的河西诰令。

他已经这样坐了很久。

久到烛台燃尽了三根蜡烛，久到窗外的天光从白变成灰，从灰变成黑，又从黑变成更深的黑。

他把那份粘好的诰令看了很多遍。

每一道撕裂的痕迹，都像耻辱的伤疤，横亘在“秦王诰令”四个字上。

他曾以为撕碎它，就能撕碎沈枭加诸羽霜的羞辱。

如今他知道了。

撕碎的从来不是诰令。

是羽霜一千五百万人的活路。

殿外，户部尚书的声音已经哑得听不出人声

“陛下……铜雀城存粮……只够三天了……”

三天。

吴当低下头，把脸埋进掌心。

良久，殿内传出一声极轻极轻的叹息。

“传旨。”他说，声音像锈蚀了千年的铁器，每吐一个字都在掉渣。

“拟国书……送长安。”

“就说……”

他顿住了。

说什么呢？

说朕错了？说羽霜错了？说那一千三百万石粮食不该烧，那五十万亩良田不该毁，那些河西商人不该赶，那道撕碎的诰令不该撕？

还是说――

求秦王看在昔日情分上，赏羽霜一条活路？

他张了张嘴。

喉咙像被砂纸磨过，一个字都发不出来。

良久。

殿外跪求的群臣听见殿门吱呀一声开了。

他们没有等来皇帝。

只等来内侍捧着一份用黄绫包裹的国书，步履匆匆，消失在宫道尽头的夜色里。

国书送往长安。

国书只有一个问题“羽霜当如何，方得活命？”

没有人知道沈枭会如何回答。

也没有人知道，当沈枭的回答送达铜雀城时，这座饥饿之城还能剩下多少活人。

只有东市水沟里那具没了夹袄的女尸知道――

有些问题，问得太晚。

有些答案，来得太迟。

而饿鬼道一旦洞开，要填进去的祭品，从来不是一个人、一百人、一万人。

是整整一代人。

八月初二的黄昏，青枫关下又多了几百具饿殍。

关卫们已经懒得收了。他们把尸体一具具拖到关墙根下，像码柴火一样码成堆，等着善化堂的人来拉。

一个年轻的关卫蹲在墙根下啃干饼，望着那些死状各异的尸体，忽然问身旁的老兵

“哥，你说……咱们羽霜，还能活过来吗？”

老兵没有回答。

他只是望着关北的方向，望着那片曾经属于河西、如今空空荡荡的天际线。

那里曾经有两千三百万石粮食，五十万亩良田，三百座工坊，十万个工作岗位。

那里曾经有活路。

如今，什么都没有了。

他把旱烟杆叼进嘴里，空嘬了一口。

“谁知道呢。”_c