苏晴晴的心猛地一颤。

她伸出手，将他揽入怀中，紧紧抱住。

“有。石头有家。姑姑在的地方，就是石头的家。”

石头没有动，任由她抱着。

过了一会儿，他伸出小手，笨拙地拍了拍她的背，就像很久以前，在那个冰冷的偏厦里，她安抚他时那样。

夕阳的余晖洒在这条简陋的巷子里，洒在相拥的一大一小两个人身上，给她们镀上了一层暖融融的金边。

远处，刘嫂子家的炊烟袅袅升起，夹杂着饭菜的香气；

周大哥扛着扁担从火车站方向回来，脚步疲惫却稳当；

那个扎羊角辫的小女孩，正蹲在自家门口，和那只不知从哪来的脏兮兮的小猫玩耍，发出咯咯的笑声。

这就是太平庄的傍晚。普通，平凡，甚至有些破败，却也真实，鲜活，充满了底层人顽强生存的烟火气。苏晴晴牵着石头的手，走进那扇能见到阳光的小门。

炉火已经生起，温暖的光照亮了小小的屋子。

窗户上的旧报纸，被夕阳映成淡淡的橘红色，给这个简陋的家，添上了一抹难以喻的、温馨的色彩。

新的一天还会来，新的挑战还会到。

那些潜伏在暗处的危机，那个藏在空间深处的秘密，那些可能随时降临的风暴，都还没有过去。

但此刻，在这个春天的傍晚，在这个有窗户的小屋里，在这个愿意用笨拙的小手拍她背的孩子身边，苏晴晴觉得，一切都值得。

太平庄的春天，是从泥泞开始的。

积雪消融后，那条勉强能称为路的土道彻底变成了酱缸，一脚踩下去，能陷到脚踝，拔出脚时，鞋子常常被泥吸住，要费好大劲才能拽出来。

但没有人抱怨。

对住在这里的底层百姓来说，泥泞意味着解冻，意味着春天真的来了，意味着最难熬的冬天终于熬过去了。

苏晴晴的新家就在这条泥路的尽头，一座孤零零的土坯小院。

院墙是用黄泥和碎麦秸夯的，多处剥落，露出里面参差的土坯，但好歹圈出了一方私密的空间。

院门是两块旧木板拼的，用铁丝拧在两根歪斜的木桩上，推开时吱呀作响，关上后，便自成天地。

屋里那扇小窗户，如今成了苏晴晴和石头生活中最重要的部分。

每天早上，当第一缕阳光透过糊窗的旧报纸，在炕上投下暖黄色的光斑时，石头就会准时醒来。

他不像别的孩子那样赖床，而是立刻爬起来，蹲在那片光斑旁，伸出小手，看着光线在指缝间流淌，一看就是小半个时辰。

苏晴晴起初不明白这有什么好看的。

后来她渐渐懂了，对一个从出生起就被关在昏暗破屋里、从未见过阳光的孩子来说，这流动的光影，这温暖的触感，是他与世界建立联系的第一座桥梁。

阳光不会打他，不会骂他，不会抢走他的食物，只会静静地、温柔地照耀着他。

这是他生命中第一个无条件对他好的东西。

“石头，来洗脸。”

苏晴晴端着一盆温水进来，是用炉子上烧热的水兑的。