日头渐高，山风转暖。

到了夜里，路明独自离开主殿，沿旧路登上观星台。这里再无七星灯摆列，香炉空置，地面残留着昨夜焚符的焦痕。他站在石栏前，仰头望天。

北斗悬顶，星河静淌。

他想起南岭雷音观那些沉默的僧影，北原玉虚堂冬雪中守炉的老者，还有西渊听潮阁里终年不见天日的守灯人。他们从未见过他，他也未曾见过他们，可只要一声信令，便有人破空而来。

这不是交情，是信义。

风从谷口吹上来，拂动他的袖口。他缓缓抽出腰间佩剑，剑身薄而直，刃口略有磨损，是多年随身之物。他俯身，在石栏一角轻轻一划。

一道刻痕落下，不深，但笔直。

“人在教存。”他说。

声音很轻，像自语，也像立誓。

远处山门方向，有更夫敲过二更。黄烟坛旁的弟子正低头检查火引，另一人蹲在地上画着新巡路线。东麓客舍第三间屋内，灯还亮着，窗纸映出翻书的人影——那是风临川，依旧未动。

路明收剑入鞘，未回头，也未下台。他仍立于原地，目光投向夜空深处，仿佛在等下一颗流星划过。

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