十一月的禁林像一条被黑雾缝合的巨兽，夜色深处，连月光都被绞碎成惨白的絮状物。

风卷着松针掠过耳际，发出细碎的呜咽，仿佛有无数双眼睛藏在暗处，正透过藤蔓的缝隙窥伺着闯入者。

塞拉尔的靴底碾过腐叶，发出潮湿的闷响。

他原本只是想采一株“星辉苔”——那是斯拉格霍恩布置的魔药作业，据说只在血月后的第三夜，才会在腐木与蛇蜕的缝隙里发出幽蓝的磷光。

精灵族对植物的天然亲和力，以及对禁林的熟悉让他觉得这是趟轻松的短途跋涉。

夜视能力让他看清每根蕨类植物的倒刺，却看不清命运在黑暗里张开的网。

直到脚边的腐叶突然塌陷，金属咬合声像某种古老生物的叹息刺破寂静——“咔哒”。

失重感瞬间攫住他。

塞拉尔本能地想抓牢什么，指尖却只捞到一把冰冷的空气，整个人坠进一座用黑曜石垒成的捕笼。

笼壁爬满倒钩状的藤蔓，藤蔓上结着半透明的卵囊，囊内浮动着未成形的魔物幼体，它们蜷缩的姿态像被封在琥珀里的噩梦。

空气里弥漫着铁锈与腐肉混合的腥甜，不是马尔福那种带着炫耀意味的黑魔法陷阱，也不是人类能布置的手笔，更像是某种远古禁制被意外触发。

他抬头时，正撞见笼顶悬着的锈蚀铜铃。铃舌是一条石化的小蛇，此刻蛇眼竟亮起幽绿磷火——是“蛇瞳铃”，他曾在某本禁书上看见过。

萨拉查·斯莱特林时代遗留的禁制，一旦感应到非纯血气息，铃舌会化作活蛇，吐出能腐蚀灵魂的毒雾。

塞拉尔，族中所有精灵的结合，此时在这种怪物的眼中，无疑是一个“混血”。

精灵对黑魔法的天然排斥在此刻爆发，皮肤下的血液像被点燃的酒精，每一次心跳都撕扯着神经，连呼吸都带着玻璃划过喉咙的刺痛。

“lumen

solis（日光如炬）”，塞拉尔抬手施咒，银白光芒炸开的瞬间，却被笼壁的藤蔓贪婪地吸收，反而让卵囊鼓动得更剧烈，薄如蝉翼的囊壁下，魔物幼体的轮廓愈发清晰。

藤蔓顺着他的手腕攀上来，倒钩刺破皮肤，血珠刚滚落就被卵囊吮吸殆尽，留下一个个细小的血洞，疼得他指尖发麻。

塞拉尔靠在冰冷的黑曜石壁上，听见自己心跳的声音，像雪崩前最后一声叹息。

他忽然想起汤姆曾经在图书馆时说的话——“禁林深处有未被记录的古老魔法，别独自去”。

“塞拉尔！”

声音从很远的地方传来，又像贴着耳膜炸开。

塞拉尔猛地抬头，看见汤姆·里德尔穿过黑雾奔来，紫杉木魔杖在掌心燃起暗红的光，像握着一团跳动的心脏。

他的黑袍被夜风撕扯，边角沾着泥土与草屑，平日里一丝不苟的黑发有些凌乱，几缕贴在汗湿的额角。

全然不见平日在斯莱特林公共休息室里那份从容微笑的模样，倒像是被夜色剥去所有伪装的、原始的、带着暴戾气息的少年。

汤姆的瞳孔缩成一线，蛇佬腔在喉咙里滚动，像真正的蛇王在嘶鸣。

他甚至没看塞拉尔，径直冲向捕笼，黑袍扫过地面的藤蔓，那些张牙舞爪的植物竟像遇到天敌般簌簌后退。

“滚开。”汤姆对捕笼说话，不是命令，而是宣判。

黑曜石笼壁发出不堪重负的裂响，细密的纹路从他魔杖指向的位置蔓延开，像被敲碎的冰面。

藤蔓上的卵囊一个接一个炸开，粘稠的液体溅在笼壁上，幼体还未来得及睁眼，就被无形的黑焰焚成灰烬，空气中弥漫开蛋白质烧焦的臭味。

笼顶的铜铃剧烈摇晃，铃舌的石化蛇身寸寸龟裂，最终化作齑粉，那道几乎要凝成实质的毒雾也随之消散。

“哐当”一声，笼门坠落在地。塞拉尔腿一软，跌坐在地，手腕上的血顺着指尖滴落在黑曜石地面，晕开一朵朵暗色的花。

汤姆单膝跪在他面前，指尖先触到他的伤口，沾了他的血，又抬起手按在自己唇上。

那是个近乎仪式化的动作，像在品尝，又像在确认，让塞拉尔的心跳漏了一拍。