昨夜血战的痕迹，已被上涨的河水冲刷得七七八八，只剩几片破碎的木板，在漩涡里打转。

钟三光着膀子，露出精壮的腱子肉，那道刀疤在晨光下泛着暗红。他手里拎着那把鬼头大刀，刀刃卷了口，沾着已经发黑的血痂。他没看白老七，只是盯着前方蜿蜒的河道，脚步却跟得很紧。

“昨夜多谢了。”钟三终于开口，声音像磨砂的石头，粗糙却实在，“不然，老子的人头，早挂鬼子汽艇上了。”

白老七把棉袄的领子竖起来，挡着灌进脖子的冷风。他侧过脸，看着钟三那张被风霜刻满沟壑的脸。

“谢个屁。”白老七吐出口白气，“李政委说过，打鬼子不分彼此。你能来救，说明你钟三，不是缩头乌龟。”

钟三脚步顿了顿，没反驳。他想起昨夜白老七那不要命的打法，想起那封被血浸透的信。他把信从怀里掏出来，信纸已经变硬，字迹却依然遒劲。

“你那政委，”钟三把信纸凑到眼前，虽然看不懂，却认得那股子精气神，“是个爷们。老子服了。”

白老七心里那股窝了许久的火，终于顺了点。他指着前方灰蒙蒙的地平线，那是黑龙冈的方向。

“前面那两支队伍，叫‘黑龙队’和‘独狼队’。”白老七边走边说，语气不像命令，倒像在唠家常，“加起来六十来人，枪比人多，子弹凑不齐一箱。去年冬天，被鬼子围了三次，缩在这冈子上，快饿死了。”

钟三眉头拧成疙瘩：“这么惨？咋不早说？”

“说了，你信吗？”白老七瞥他一眼，“昨夜之前，你连老子的人都往外赶。”

钟三老脸一红，抬手抹了把冻得发僵的脸。他想起鲶鱼湾祠堂里的那番冷嘲热讽，确实寒碜。

“李政委有令，”白老七声音高了些，在空旷的河滩上传得很远，“不管哪路神仙，只要打鬼子，就是一家人。不搞花架子，不抢地盘，不害百姓。”

他猛地停下脚，指着脚下这片焦土：“你看这小清河，鬼子占了南岸，修了炮楼，逼着百姓纳粮。咱们呢？东一撮，西一撮，像没头苍蝇。鬼子来一百，咱们跑；鬼子来一千，咱们散。这叫啥？这叫送死！”

钟三被骂得一愣，却没发火。他看着白老七眼里那团火，那是昨夜杀鬼子时都没见过的亮光。

“那咋办？”钟三闷声问。

“抱成团！”白老七一拳砸在另一只手掌心，发出“啪”的脆响，“李政委说了，一根筷子易折断，一把筷子折不弯。黑龙冈这六十来人，加上你鲶鱼湾的，加上我们，拧成一股绳。鬼子再来扫荡，咱们就给他下套子，打闷棍，端炮楼！”

钟三眼神动了动。他不是没想过联合，可谁服谁？谁当头？粮饷谁出？这年月，亲兄弟还得明算账。

“李政委，”白老七看穿了他的顾虑，咧嘴一笑，露出被烟熏黄的牙，“不争这个。谁打鬼子狠，谁就当头。谁队伍多，谁就多担待。咱们要的，是把鬼子赶下河，不是在这儿掰手腕。”

他拍了拍胸脯，棉袄里的棉花都快漏出来了：“只要你们肯干，回头我向李政委禀报。枪，有！弹，有！哪怕从我牙缝里省，也匀给你们！”

这话一出，钟三呼吸都粗了。枪和弹，那是游击队的命根子。他钟三混到现在，就缺这个。

“你说话，算数？”钟三死死盯着白老七。

“老子从不放空炮！”白老七把脖梗一梗，“李政委说了，咱们是穷苦人翻身，不是当官老爷。黑龙冈那帮弟兄，也是爹生娘养的，凭啥让他们光着腚挨冻？只要肯打鬼子，咱们有口吃的，就不能让他们饿着！”

钟三沉默了。

他想起去年冬天，黑龙冈的弟兄为了抢半袋发霉的玉米，跟另一支队伍动了刀子。现在听白老七这么说，心里那股子寒意，竟被烘得暖了点。

“走。”钟三猛地迈开步子，“去看看那帮龟孙子。”

黑龙冈，名副其实。光秃秃的山梁，像条死黑龙趴在地上。几排破窑洞，墙皮都脱落了，露出里面发黄的麦秆。洞口蹲着些面黄肌瘦的汉子，穿着补丁摞补丁的衣裳，眼神空洞得像死鱼。

看见钟三和白老七带着人上来，窑洞里一阵骚动。两个头领迎出来，一个叫黑龙，一个叫独狼。黑龙是个大个子，却饿得肋条根根分明；独狼瘦得像根竹竿，腰里的枪套空荡荡的。

“钟三爷？”黑龙声音沙哑，带着警惕，“这是哪出戏？”

钟三没说话，往旁边一闪，把白老七亮了出来。

白老七没废话，几步跨到众人面前。他解开棉袄，露出贴胸的衣袋，小心翼翼地掏出那封皱巴巴的信。他没有展开，只是举得高高的。

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